医生把报告递给我时，我就知道我爸的父爱要过期了

三十岁生日那天，我被确诊了胃癌。不算晚期，但足够让我停下脚步，重新审视我这被工作填满的人生。我那个再婚的爹，第一时间不是关心我的病情，而是带着继母和她那个废物儿子，堵在我家门口，商量怎么接手我的公司，怎么分配我的财产。他们哭得比谁都真，仿佛我已经躺在棺材里。一口一个“霏霏你放心”，一手已经开始盘算我的房子和股票。他们以为我垮了，病傻了，只能任由他们摆布。他们不知道，当医生说出“癌”那个字的时候，我心里想的不是死亡，而是新生。一场彻底清理掉我人生中所有垃圾的，新生。而这场大扫除，就从我亲爱的家人们开始。1医生姓王，五十多岁，头发有点稀疏。他把那张薄薄的CT报告单推到我面前，语气很平。“姜总，情况不太好。胃部有个肿瘤，恶性的可能性很大。”我盯着那张黑白片子，上面有个我不认识的、形状很不规则的阴影。看了几秒，我抬头问王医生。“能活多久？”王医生愣了一下，大概没见过这么冷静的病人。他扶了扶眼镜。“现在就说这个太早了。要尽快做活检，确定分期，然后制定治疗方案。早期的话，五年生存率还是很高的。”我点点头，把报告单折起来，放进包里。“谢谢王医生，我需要考虑一下。”说完，我起身，朝他礼貌性地笑笑，走了出...